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Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, isolé du tumulte des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure originaire d’

Eleanor Harcourt resta figée devant son métier de radio, le imagination suspendu. Le grésillement chronique emplissait généreusement l’appartement, mais ce n’était plus un dégagé distractions allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien vendue. Son dénomination, prononcé avec une ac

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